Sådan bløffer du din vej ud af kedsomhed

Foto af Waldemar Brandt på Unsplash

Bet Harold har fået sig en skør hånd med kort. Han bluffer, vil vinde denne runde, men taberen er skrevet over hele hans ansigt. Vi har været sammen i dette indelukkede hus for længe og sad i mørke for længe. En tidligere storm slog ud strømmen. Harold er ved at tegne sit næste kort, når dørklokken ringer.

Ingen elektricitet, og dørklokken ringer. Vi stirrer på hinanden. Kuldegysninger ryger over min hud.

”Gå svar på det,” siger jeg.

”Hvem løber rundt i disse storme?” Han kigger ud af sidevinduet i et par minutter, trækker på skuldrene og åbner derefter døren.

Parkeret på velkomstmåten er en stor rød kuffert inddækket med en lilla ramme. Et ord vises med hvide fed skrift: Tillykke!

”Før det ind,” siger jeg.

Harold trækker det over tærsklen i stedet.

Fastgjort til håndtaget, en konvolut: Til husets dame. Komplimenter af BFD

”Mener de dig?” Harold klemmer sine læber og stirrer intenst på min kuffert.

"Selvfølgelig ikke. De betyder dig. ”Jeg ruller mine øjne og ruller kufferten ved siden af ​​mig. ”Ja, de mener mig. Det er min."

Den døde, uklare luft i det døde hus gør mit bryst raspy. Vi har været uden elektricitet i timevis, selvom det føles som år. Der er intet at gøre end at stirre på hinanden og spille dumme kortspil. Denne specielle leveringskuffert er den bedste ting, der er sket i måneder.

Vinden hyler og haster gennem hoveddøren. Jeg indånder. Så forfriskende - indtil Harold smider døren lukket.

”Lad os åbne den,” siger han og peger på min overraskelseskuffert.

Han rækker hen til den, men jeg manøvrerer kufferten væk, de roterende hjul klikker ved at klikke på tværs af flisen. Jeg skubber den ned ad gangen. Harold er bag mig og narrer mig. "Hvad laver du?"

”Gå til damens værelse.” Jeg og min kuffert slipper ud på badeværelset. Jeg låser døren. Et lys tænder pladsen.

Han vrimler med dørhåndtaget. "Kom nu. Luk mig ind."

"Jeg går. Stå ikke ved døren. ”

Han laver sin signatur-huff-støj. Jeg kan forestille mig ham skæve, arme korsede.

En anden torden klap forbliver mig. Jeg fjerner konvolutten. Brevet inde er adresseret til fru Fritz ...

Åh nej - det er min nabo.

…Fru. Fritz: Du har nået 30 års tjeneste. Med taknemmelighed BFD's partnere

”Hvad sker der derinde?” Råber Harold.

Kufferten er dejlig. Jeg vil beholde det, fylde det med ferietøj, tage det steder. Harold kan ikke lide at rejse.

“Åbnede du det?”

Jeg overvejer at svinge åbne døren, skyve kufferten ud og bede Harold om at levere den til fru Fritz.

Men min finger insisterer på at trække lynlåsen.

"Hvad er der indeni?"

”Åh, det er dårligt,” siger jeg.

Harold gisper. "Ingen! Fortæl mig det. ”Dørhåndtaget vrimler.

”Dette er forfærdeligt.”

"Hvad er det? En død krop eller noget? ”

”Vejen er værre.”

”Nej, Jai, tag den ud af huset da.”

Jeg griner, overleverer min mund.

Jeg åbner kufferten som en skabsdør. Ud spilder en gazillion-brochurer med billeder af solrige, smukke steder. En kalender med en klistret note: Vælg en dato!

Så. En betalt fuld rejse er fru Fritz's belønning. Heldig.

”Harold! Hent en affaldspose. Hurtigt!”

"Åh gud. Hvorfor? Lever den stadig? ”

”Skynd dig, Harold. Hurtig!"

Han vender tilbage og banker på døren. Jeg åbner den lige nok til at stikke min hånd ud, gribe affaldsposen. Døren er lukket og låst op, før Harold kan skubbe eller skulde sig vej ind.

Jeg stikker kuffertens indhold i posen, gentager den tidligere boremaskine med at åbne døren lige nok til at skyve posen i hans hænder.

”Kør dette over til fru Fritz!”

"Fru. Fritz?”

”Hun ved hvad hun skal gøre. Nævn ikke kufferten. Kør nu! Hurtigt! Før tingene kommer i live og klør sig vej ud af posen på dit ansigt. ”

”Åh min gaaawwd. Det vil jeg ikke. ”

"Nu!"

Han snubler ud af døren.

Jeg stikker posen ind i skabet. Dæk det med tæpper, et ovnfilter, en paraply. Undskyld, fru Fritz. Jeg tænker på alle de solrige, smukke steder min kuffert og jeg vil gå.

Derefter flimrer lysene strålende og tænder igen.